一会儿，我来到外面走廊，顺着走廊往里走了走，便忍不住点燃了一根烟来。
我本想上楼，上到地面去抽烟——那里空气好，信号也有，但想想外面太冷了，寒风刺骨，而我又只穿着毛衣，羽绒服还在房间里，所以……算了，懒得爬上去了。
这地下闷就闷点儿吧，至少暖和。
反正咱也不常呆，没准这一两天也就走了，回南边了。
这里的一切——逼仄的房间、浑浊的空气、隔壁的争吵、还有那些莫名其妙的“艺术家”——都跟我格格不入。
反正这里住着的都是一群怀揣梦想的北漂青年。
这词儿听起来挺高级，挺有逼格，但真待在这里，感觉就完全不是那么回事了。
偶尔听到的声音，不是“爆奔波跑”那种夸张的练气声，就是什么“咪依咦嘛阿啊”的吊嗓子，要么就是在咿咿呀呀地念着什么台词，感觉像是一群疯子，在这不见天日的地下室里，对着墙壁和空气，演练着一个遥不可及的未来。
要么听到的对话声就是什么“副导演”、“制片人”、“剧本”、“试镜”之类的词儿，语气里带着兴奋或者沮丧，好像都跟那个光鲜亮丽的圈子沾亲带故，实则尼玛住着地下室，用着酒精炉。
这种生活咱也搞逑不懂，咱也没那个才艺。
唱歌咱五音不全，演戏咱不会，画画更是连个圆都画不圆。
我有的，只是在虎门那种地方磨出来的察言观色，还有一股子不怕事的蛮劲。
这些本事，在北京这地儿，好像派不上用场。
我沿着走廊，快走到尽头水房的位置时，又忽然见到了异常的一幕。
只见其中一间房，门敞开着，没有关。
一个男的，大概二十七八岁，头发很长，乱糟糟地披在肩上，胡子拉碴，穿着一件沾满颜料的破夹克，正对着一个立在房间中央的画板，痴迷地作画。
房间里很乱，地上摊着各种画具、废纸、还有吃剩的泡面桶。
我路过时，脚步不自觉放慢，大致瞄了一眼那画板。
画的什么，咱也看不出来——不是风景，不是人物，就是一堆乱七八糟的颜色堆在一起，红的、蓝的、黑的，还有大片的留白。
可能是抽象派吧？反正我看不懂。
看来这里住着的，都是他玛的未来的艺术家啊？我心里嘀咕。
谁料，待那哥们余光瞄见我时，画笔一顿，也不画了。
他立马扭过身，脸上堆起一种特别自来熟的笑意，朝我走了过来。
那笑容很热情，但也透着一股子长期不见生人的僵硬感。
“哥们。”他开口，声音有点沙哑，眼神落在我手指间夹着的烟上，“还有烟不？蹭一根，憋坏了。”
我：……
卧槽，合着烟都抽不起了？
我看着他眼里那种毫不掩饰的渴望，还有他身上那股子落魄艺术家的气质，心里有点儿不是滋味。
没辙，我掏出裤兜里剩下的小半盒烟，连盒子一起递给了他，说：“你都拿去抽吧。”
那哥们那个高兴啊，眼睛都亮了，双手接过烟盒，像捧着什么宝贝：“太谢谢了，哥们！”
他迫不及待地从盒里抖出一根，叼在嘴上，又从我手里借了个火。
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