“我现在才明白。”
叶峰把那张照片，轻轻放在桌上。
“‘早’的意思是：他知道得，比我早得多。”
“早二十六年。”
“他在她还没出生的时候，就已经守在她们家门口了。”
屋里，没有人说话。林钰倾伸出手，把那张照片拿起来，重新看了一遍。她的目光从母亲的脸上，慢慢移到那个穿旧中山装的男人身上。
“叶峰。”
“嗯。”
“你师傅那句话，‘另一半，我没敢留在人手里，我把它还回去了’——”
她抬起头。
“我们一直以为，‘还回去’的意思，是还回涅槃山。”
“可他二十六年前，抱过我。”
“他二十年前，被警察问过我妈的案子。”
“他这一生，跟涅槃山绑在一起，也跟我们家绑在一起。”
她把照片扣在桌上，声音很轻，可字字都像铁：
“那‘还回去’的地方，会不会不是那座山？”
“会不会是——”
“我妈那儿？”
叶峰的呼吸猛地停了。窗外，东阳的夜，灯火通明。他站在这一片灯火里，忽然想起藏脉殿里那一夜，师傅信上最后那三个字。
护住她。
那三个字，他一直当成一句托付。此刻他才恍然发觉——那不是托付。那是一个守了二十六年的人，把手里最后一根线，交出来时说的话。
“沈师兄。”叶峰这才开口。
“在。”
“订最早的车。”
“回哪儿？”
叶峰把照片收进怀里。
“回听雪镇。”
“我师傅在那儿，一定还有一处，我们谁都不知道的地方。”
祝婉清把那份复印件收进文件袋，站起身。
“留底那一份，我来查。”她说，“市局的旧库房，我有路子。快则三天。”
“你不进山？”
“我又不会打架，进山干什么。”她把文件夹在腋下，走到门口，“我在这儿看着家。”
门关上了。林钰倾站在窗前，望着楼下那一片流动的车灯，很久没有说话。叶峰走到她身边。
“想什么？”
“想我妈。”她说，“我今年二十六。她死的时候，比我现在还小两岁。那张照片上，她抱着我，笑得那么高兴。她身边站着一个我从来不认识的老人。那个老人后来在山里，养大了你。”
她转过头。
“叶峰，你说这世上，哪有这么巧的事？”
叶峰没有回答。
他想起师傅信里那句“这缘分，得你自己去结”。
那时候他只当是老人家一片苦心。
“钰倾。”
“嗯？”
“这世上没有这么巧的事。”