战役结束的第三天下午，林宇手机震了一下。
他懒得动，伸手把手机从茶几上摸过来，就那么半仰在沙发里盲按开屏幕，凑近眼前看了一眼。
银行短信。
“您的账户已收到转账：2,000,000.00美元。”
林宇盯着那串零，数了三遍。
两百万。
真到账了。
他把手机搁回茶几，在沙发里重新躺平，盯着天花板，沉默了大概五秒。
然后他把手机又拿起来，截图，存进相册。
“两百万。”毒液从他手臂上冒出半个脑袋，凑过去看了一眼，“够买多少巧克力？”
“你别用巧克力当单位。”林宇把手机揣进兜里，“够你吃几辈子了。”
“那就好。”毒液又缩了回去，满足地发出一声咕哝。
傍晚，弗瑞的电话来了。
“钱收到了？”弗瑞开门见山。
“收到了。”林宇说，“谢谢。”
“别急着谢。”弗瑞顿了顿，“今晚，我请你吃饭。”
林宇愣了一下。
“你说什么？”
“我请客。”弗瑞把这三个字说得一板一眼，“曼哈顿中城，米其林三星，我订了位子。晚上八点，你来不来。”
林宇坐起来。
他活了二十二年，加上穿越过来这段时间，没进过米其林。不是因为高攀不起，是因为懒得穿衣服出门。
“有什么条件？”林宇问。
“没条件。”弗瑞说，“就是吃饭。”
林宇想了三秒。
“行。”
餐厅在曼哈顿五十八街，整栋楼就这一家，进门要核对预订信息，服务员西装笔挺，领着他走过半个大厅，里头安静得只听得见刀叉碰瓷盘的声音。
弗瑞已经坐在了包间里。
黑色皮衣，一个眼罩，坐在那儿跟个活雕像一样。
林宇在对面坐下，往四周扫了一圈，然后低头看了看自己身上。
灰色卫衣，牛仔裤，脚上一双运动鞋。
“我应该换件衣服来的。”他嘟囔。
“无所谓。”弗瑞把菜单推过来，“点你想吃的。”
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