谢璟没有动。
他没有把手缩回去，也没有把手递过来。
他只是在原地站着，看着那只发抖的、小小的、细细白白的手，像一只正在暴风雨中逆风飞行的蝴蝶，艰难地、缓慢地、但坚定地向他飞过来。
岁诺的手指碰到了他的手指。
她的手很凉，他的手很热——血的温度还留在皮肤上，温热的，粘稠的，像刚从身体里流出来时一样。
她的手指从他的指背上滑过去，滑过那些正在凝固的、暗红色的血痕，滑过他指节上那几道被碎裂的玻璃划开的、还在往外渗血的小伤口。
她的手指在他的手背上停了一下，然后慢慢地滑进了他的指缝里。
十指交握，她的手在发抖，他的手是稳的。
她从手包里拿出了纸巾。
纸巾是白色的，叠得整整齐齐，带着一点点护手霜的、淡淡的奶香味。
她低下头，把纸巾覆在他的手背上，轻轻地、慢慢地、像在擦拭一件珍贵的东西一样，擦拭着那些正在凝固的血痕。
血已经半干了，不太好擦，纸巾在干涸的血迹上打滑，她换了一张新的，蘸了一点旁边桌子上的矿泉水——用湿了水的纸巾去擦那些干涸的血迹。
这次好擦多了，暗红色的血痕在湿纸巾的擦拭下慢慢地、一点一点地从他的皮肤上脱落，露出下面干净的、苍白的、指节分明的皮肤。
她的手还是抖的，但她的动作很轻很轻，轻到像是在对待一件随时可能碎掉的、价值连城的东西。
谢璟低头看着她。
她的头顶正对着他的下巴，能看到她乌黑的发丝间那道白色的发缝，和她头顶那个小小的、怎么也压不下去的发旋。
她的睫毛垂着，在眼下投下一小片扇形的阴影，随着她手指的动作微微颤动。
她的鼻尖红红的，眼眶还湿着，但眼泪已经不流了。
她的嘴唇微微抿着，抿出一个认真的、专注的、像是在完成一件非常重要的工作的弧度。
她擦完了。
他手上的血被擦干净了，只剩下指节上那几道细小的、还在往外渗血的小伤口，和指缝间那些怎么也擦不干净的血痕。
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